Décima primera conciencia

Cuando noté que escribir funcionaba como una terapia que me permitía recuperar mi equilibrio en los malos momentos, cuando me di cuenta que escribiendo no olvidaría aquello y a aquellos que de ningún modo hubiese querido olvidar; me di cuenta que escribir en mi vida sería bastante más que un pasatiempo.

Bien temprano tuve plena claridad de mis limitaciones literarias. Nunca he quedado verdaderamente conforme con lo que escribo, cometo errores a pesar de las exhaustivas revisiones y, aunque parezca absurdo, no puedo separar mis actos de lo que escribo. No resulta tan fácil no exponerse cuando uno escribe, intento no ser pretencioso, no obstante, me he descubierto algunas veces pretendiendo ser valorado.

Las personas que se expresan por medio de algún tipo de arte buscan en algún minuto el reconocimiento de la gente y para la mayoría de aquella gente no resulta demasiado difícil reconocer y hasta celebrar el arte que es puesto a su alcance, el problema es que la necesidad del arte pocas veces ha sido considerada una necesidad básica, que los artistas si bien reconocidos no son valorados ni demasiado expuestos pues el verdadero arte termina casi siempre por volverse peligroso para aquellos regímenes políticos que buscan tener a sus ciudadanos bajo control.

Noté que soy de aquellos que se estremece mucho más por aquello que ve, oye o lee que por aquello que pueda mostrar, decir o escribir. De no mediar cada cierto tiempo alguna persona que me animó a hacer públicos mis escritos, esos escritos hubiesen permanecido para siempre en los cuadernos y papeles sueltos que he ido llenando y botando con regularidad.

Curioso me resulta hasta el día de hoy que esa persona que me alienta a seguir escribiendo no haya sido nunca parte de mis más cercanos, que no sean aquellos con quienes he pasado más tiempo quienes alimenten la vanidad de escribir. Esta constancia lejos de entristecerme me otorga un equilibrio que cualquiera que haya trascendido más allá de ser reconocido puede comprender.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Felicidad o tristeza

U na persona me ha contado más de un vez que le da un poco de pudor contar que es feliz. Compartir lo bien que le van las cosas porque dice que las personas que la rodean... parece que se enojan cuando uno está bien. Me ha dado no poco que pensar esta forma de ver el asunto. Cuando viví los lejanos años de la tristeza, nunca me planteé el influir con mi estado anímico a los otros; parecido me pasa ahora que sé a ciencia cierta que mi paz no contagia a aquellos que quieren vivir en guerra. Entonces pienso, y así se lo he manifestado a esta persona que cree que su felicidad afecta a quienes le rodean, que poco importa lo que se quiera compartir cuando no existe por parte de las personas voluntad de recibir. He sido testigo de cómo la profunda depresión de una persona es incapaz de remover en el más mínimo aspecto la necedad de quienes se obligan a ser felices porque creen que es de buena educación no andar ventilando lo que uno siente. Es decir que socialmente nos hemos a...

Perros ovejeros y coyotes

D e un tiempo a esta parte cada vez que hay elecciones me siento un tanto aislado. De ninguna forma soy de aquellos que pregonan que no les interesa la política, ni pretendo dármelas de elegido que disfruta el jactarse de que no existe nadie ni nada que lo identifique. Al contrario, me complica de sobre manera y hasta me preocupa no ser ya capaz de ver alguna diferencia entre los políticos. Ellos se supone que piensan distinto pero al momento de gobernar se parecen demasiado. Discuten de vez en cuando acaloradamente en el Congreso, se insultan y a veces hasta pierden su supuesta compostura y hasta se dan de golpes...pero cuando no los estamos viendo, cuando comparan las ganancias de sus repentinamente pujantes negocios, a la hora del café, en el almuerzo e incluso minutos antes de entrar o salir del trabajo es muy poco lo que los separa. Recordé aquella serie de dibujos animados que nosotros veíamos en Latinoamérica en los años ochenta que se llama ...

La escritura

M e gustaba mucho dibujar así que no deja de ser extraño que, en la clase de arte en el liceo, estuviese poco atento a las instrucciones del profesor. Pero aquella mañana estaba muy poco atento. El profesor lo notó, al acercarse a mi mesa se dio cuenta que en vez de estar dibujando yo estaba escribiendo en una hoja. Una vez que él hubo terminado de dar las explicaciones con respecto al trabajo que debía yo de estar haciendo, me pidió la hoja que había estado escribiendo para poderla de leer. Tras terminar la lectura me miró comprensivamente, me invitó a retomar el dibujo y terminada la clase se mostró muy interesado por lo que había leído. Le conté que quería escribir un libro y que aquello que él había leído era una parte importante de la idea principal. Le pedí disculpas y él, tremendamente comprensivo, me dijo que no había problema. Me pidió que cuando terminara el libro me acordará de guardarle una copia. Días después me regalo una croquera para que yo no tuviese que andar escribie...

reflexiones de un irreflexivo

Buscar este blog