reflexiones de un irreflexivo

Yo sé que hay amores Que uno no olvida Y que el paso del tiempo No sabe como borrar Amores secretos De encuentros breves y temerosos De temblores en las piernas Y nudos en el vientre que eran inmensos Corazones en los cuadernos Tardes para conversar Mirarse durante horas ilusionados Y despertar para amar Amores antiguos Que nos hacían llorar Cuando el corazón indefenso Creía que todo iba a acabar También tuve amores de aquellos Sin pretensiones de ser versos Latidos discretamente disimulados Y que no conocieron de besos Amores que nunca crecen al desamor Aunque crezca el cuerpo pequeño Y nos endurezca en la vida el dolor Porque son pedazo de un tiempo bello Cuando adultos y cansados Pensamos en si alguna vez De verdad fuimos amados Como nosotros amamos en la niñez.

¿Quién está más solo en la profundidad de esta noche...ella o yo?. ¿Cuándo algo en ella es dolor...en mí es preocupación? ¿Por qué aun pienso en quién ya no me piensa...? Un millón le doy a quién le cante una canción.

C onocí a la mujer en el pequeño mar de su artesa. La vi lavar y volver a enjuagar los retazos de su vida con sus manos marineras y vi sus cansancio naufragar en la lavaza . Acariciaba el oberol manchado de su viejo como intentando con la mugre, también sacarle los años de cansancio a su amado compañero. La escuché cantar y cantaba y lavaba sin rencores: El vestido de su niña lo estrujo con dulzura para que no se marchitaran las flores que ella misma le estampó un día. Pensaba en su comadre y en si tendría un pan para darle a sus hijos y sonrió al recordar que su compadre hace poco que había encontrado pega y de seguro las carencias pesarían ahora menos, entonces tropezaron sus dedos con el pantalón corto de de su niño y pensó en cómo había crecido su chiquillo...parecía ayer cuando en su regazo lo tuvo tibiecito . ¿Qué le esperaría pal mañana a sus dos crias ...?. Se arrumbaba la ropa propia y la ajena en los tarros y había que tenderla; el sol se marcha demasiado pronto en l...

La primera vez que escuché el cassette, sentí el inevitable viaje hacia las calles de la latinoamérica de siempre. La de los detalles en cada esquina, la de las santas prostitutas de pueblo, la de la explotación del cuerpo y del espíritu. Sentía desde antes aquella unión inexplicable con la música brasileña. Me sentía envelesado por el color en las voces, el mestizaje de la música y la poesía que siendo carnavalesca, sigue siendo poesía latinoaméricana. Oir Chico Buarque; Canciones en Español fue como leer a César Vallejo, como observar los murales de Siqueiro y Orozco. Bellas historias de un muy bello continente que aunque triste, sabe todavía como volver canto las penas. No dudaría un segundo en citar este album como un imperdible para irreflexivos de todo tiempo; ya sea por sus entrañables historias, por sus arrolladores arreglos musicales o por el solo placer de escuchar una voz distinta. Una voz que construye en el momento en que trova o susurra. Para comenzar a es...

No voy a intentar siquiera enseñarles a escribir. Escribir es una necesidad que ustedes solos descubrirán como se descubre un día que podemos decir las palabras, ustedes descubrirán que pueden escribir también todo aquello que sienten. Escribir es como sentir en las hojas, es la esquela que termina por ser una noble amiga dispuesta siempre a contener nuestras emociones. Deben creer en ustedes mismos como creerían en el mejor de los escritores, sentir con humildad y honradez, intentar con cada escrito reflejar el secreto mundo al cual quieren invitar a sus lectores. Nadie sabrá jamás lo que ustedes no quieran contar; pero también es importante saber que tampoco nadie entenderá lo que ustedes no sepan contar. es verdad, no pretendemos crear obras de arte, pero es muy importante entender que cada línea que ustedes escriban debe decir y sobre todo decirles algo a ustedes. No escriban para darle en el gusto a los demás, escriban para ustedes mismos, para poner contento a su propio coraz...

Algunos aprenden a no mostrar jamás su verdadera cara. A sonreírle a todos y a no quemar jamás su buen nombre. A no indignarse por la desigualdad y el dolor ajeno porque lo primero en la vida siempre son ellos mismos. Algunos hablan de amor a Jesús pero no han aprendido nunca como se hace para que vengan los niños. Algunas encabezan campañas de solidaridad pero de sus bolsillos nunca sacan nada. Algunos tienen poder y otros simplemente lo ambicionan. Algunas se hacen las damas cuando no son más que viejas resentidas. Algunos se dejan pisar por el jefe y llegan pisando la fragilidad de sus hijos y sus mujeres ebrios de la impotencia que otorga el ser cobardes. Pocos son lo que quieren ser, es una falta de respeto ser uno mismo entre tantos que ni siquiera tienen un solo rostro. Es una muestra de mala educación ser feliz entre amargados y hablarles de libertad a los que llevan yugos impuestos por la fe o la ideología. Algunos hablan de superar la po...

L o reconozco, la primera vez que vi la película no la valoré como se debía, y es que esperaba demasiado de esta joya del cine. Encontré mucho de su desarrollo más bien jocoso. Reconocía eso sí, desde un comienzo, la tremenda capacidad de   Max Schreck   (el conde Orlock) para intimidar con su sola presencia. La imagen e interpretación de este conde sustentaba toda mi fascinación ante este filme de 1922 que como comenté anteriormente, puede que nos cause más risa que temor la primera vez que nos adentremos en las penumbras de su castillo. Afortunadamente me di a la tarea de volver a verlo hace muy poco (precisamente para escribir esta entrada) y descubrí algunos detalles valiosísimos por decir lo menos. Nosferatu, el vampiro   es una adaptación de la novela   Drácula   de  Bram Stoker   llevada al celuloide con maestría por el alemán   F.W. Murnau . Por problemas legales la película no pudo llamarse como el libro, pero con el paso de...