Los Versos

Todavía es noche
En el vientre de Latinoamérica
A pesar del brillo del oro
Que hace cinco siglos el invasor
Hizo vomitar a los montes

Al sur del rió bravo
Se sigue viviendo de esperanzas
Más fácil de lo que vino se marchó
La libertad y fue remplazada
Con palabras que los que ahora
Mandan creen que lo ocultan todo

Desperté una mañana cualquiera
Y noté que en mi tierra el sol
Ya no alumbraba lo mismo…
Le colgaron cadenas al sol
Le colgaron el miedo

Me levanté aquella mañana
Abrí todas las ventanas que daban
A la calle y malparí una idea…

Alcé una utopía ya muerta
Amarré los versos y salí a lavarles
La sangre a los heridos…
(¡¡Dios; cuántos heridos ¡!)

Los versos fueron nuestro dialecto
Me cubrieron sus miradas dolidas
Y reposaron sus huesos sobre
Mis delgados brazos…
Me pude sus cansancios, me pude sus
Incontables muertes

No existían entre mi boca y mis manos
Palabras para decir patria, amor, solidaridad
Entonces nacieron estos versos

Me pude a los caídos
(¡¡Dios; cuántos caídos!!)
Quise llorar al ver a mis iguales
Tan dolidos…

Pero revienta la vida
En el amanecer de cada día
No pude llorar ayer junto a mi hermano
Herido pero proclamo hoy que no hemos
Muerto, que jamás nos han vencido

Existiré en la lucha por sobrevivir
Apoyado en los versos…
Hermano, hermana, compañero, compañera
Solo nos han herido pero jamás hemos sido
Vencidos.