reflexiones de un irreflexivo

“La historia del fútbol es un triste viaje del placer al deber. A medida que el deporte se ha hecho industria, ha ido desterrando la belleza que nace de la alegría de jugar porque sí. En este mundo (…) el fútbol profesional condena lo que es inútil, y es inútil lo que no es rentable. A nadie le da de ganar esa locura que hace que el hombre sea niño por un rato, jugando como juega el niño con el globo y como juega el gato con el ovillo de lana: bailarín que danza con una pelota leve como el globo que se va al aire y el ovillo que rueda, jugando sin saber que juega, sin motivo y sin reloj y sin juez. El juego se ha convertido en espectáculo, con pocos protagonistas y muchos espectadores, fútbol para mirar, y el espectáculo se ha convertido en uno de los negocios más lucrativos del mundo, que no se organiza para jugar sino para impedir que se juegue. La tecnocracia del deporte profesional ha ido imponiendo un fútbol de pura velocidad y mucha fuerza, que renuncia a la alegría, at

Hasta siempre... Lo que son las cosas; se escribe y se lee igual en español que en portugués; pero su sonido no es el mismo. Ha partido el hombre que conoció la flor más grande del mundo, el que conocía el evangelio según lo habría contado Jesucristo...un hombre sensible que a veces también escribía poemas, relatos y además novelas. No ha partido el escritor, porque los escritores no parten, se quedan merodeando en sus obras. Muy basta obra es la de José Saramago, un autor que para muchos comenzó a existir gracias al premio Nobel que le fue concedido el año 1998, pero que para otros tantos, redactaba luz desde mucho, mucho antes. Puede ser que se hable ahora mucho más de sus obras, pero a mí me place hablar o escribir que para los escritores da igual, de sus actos. Alguna vez vino hasta mi pueblo chico y preguntó a un periodista acerca de ¿por qué existían indígenas presos bajo el cargo de terrorismo...? Su rostro no era capaz de disimular el desconcierto, hacía su pregunta

¡¡Porque esto es África...!! Aunque...al menos por este mes...y solo al sur de África...y solo para unos cuantos...la mayoría blancos...

T engo un ruido en el pecho No sé por qué siempre me Suena más fuerte por el lado Izquierdo que por el derecho Mi sangre es más bien roja De eso no cabe ninguna duda Rojo intenso como intensos Son mis pensamientos y todo Cuánto creo, amo y sueño No me avergüenzo Porque no hay nada de qué Avergonzarse, aunque se me Ponen muy rápido las mejillas De tono carmín cuando algo Me parece un tanto bochornoso No me importa demasiado Lo que es o no es adecuado Para estos tiempos, hablo más Bien golpeado cuando me Parece que algo no va bien Pero conozco el tono adecuado Para decir te quiero y con eso Me doy absolutamente por pagado Reconozco que debí haber consultado A un doctor hace ya tiempo pero soy De los que piensan que con Restricciones no vale la pena vivir Respeto a quienes piensan distinto Así que me atrevo a pedirle un poco de Eso que llaman respeto, pues aunque Confieso que no soy perfecto me siento Demasiado b