reflexiones de un irreflexivo

D esde los seis y hasta los diecisiete años cualquier actividad laboral que yo realizara tenía como fin último entregarle dinero a mi mamá para que pudiese gastarlo en pequeñeces de aquellas que siempre hicieron falta en la casa. Mi hermana mayor trabajaba, mi hermana menor trabajaba y tengo la certeza que de vez en cuando mi medio padre trabajaba y aun así nunca dejó de faltarnos comida o comodidades. Si yo o cualquiera de los que en aquella casa dormían quería avanzar un poco en aquello que llaman ser alguien , por necesidad debía partir de cero.     Mis hermanas se iban pero volvían; yo me quedé algunos años más ayudando a mi mamá y a mi medio padre en lo que hiciese falta, pero bordeando los veinte años me propuse partir para no volver. Independizarse nunca ha sido algo realmente fácil, sobre todo cuando no se cuenta con patrimonio alguno y quien decide independizarse no tiene siquiera un trabajo medianamente estable; por eso apoyé a mi hermana mayor cuando compró una mediagua y

C uando usted y yo salimos a caminar, usted mira los jardines de las casas. El diseño arquitectónico, las ampliaciones o el material de las terminaciones. Yo miro las plazas que están cerca y los caminos que recientemente han sido pavimentados. Usted mira las flores y yo a las personas que, cada vez menos, asoman sus rostros para vernos pasar. Usted hace comentarios acerca de aquellas casas que buscando diferenciarse de las casas vecinas exceden su refinado buen gusto. Yo, que no tengo ningún gusto, comento que me quedo con las casas más humildes que son precisamente las que a usted menos le gustan. Miro a la gente que está parada o regando los árboles a las afueras de esas casas. Aquellos que conversan sentados y miran a quienes pasan con una no siempre disimulada desconfianza. Usted mira a los niños o a las mascotas que siempre son rescatables, no así los adultos, que como usted, son llevados a su idea y es casi imposible redimirlos de su falta de gusto o de modales. Los caminos que

      H ay quienes dicen que en el comienzo de todas las cosas no era un hacedor, sino que era una hacedora. Que la fertilidad de los montes solo se puede explicar por medio de quien ama y no de quien castiga.     Las primeras gentes tuvieron miedo de la noche, de los aullidos y del rayo que volvía nada los troncos que secos bajo la niebla ardían.      Si bien es cierto; las hembras pueden hacer cualquier cosa, desde el comienzo de todo lo que fue y será, acunan a sus crías. No todas, es cierto, pero si la mayoría.     De ahí que sea tan difícil atreverse a creer que ser dócil nos proteja de todo aquello que nos aterra.      El miedo es masculino y la ternura femenina; la guerra suena como ellas, pero es el lenguaje natural en que se entienden ellos.      Dicen que en el comienzo también hubo diosas de la guerra, hacedoras de cosas y sentimientos que a través de los tiempos aprendimos a atribuirle solo a los dioses.     No era difícil creer en aquel tiempo que la que da la vida también

D arse tiempo. Tiempo para dormir, para leer, caminar o vivir que es la suma de todo aquello y más. Tiempo para reparar en un objeto preciado por lo que uno cree que significa, para dedicarle ya no solo horas o días, sino que semanas enteras y descubrir que su supuesto valor de ese objeto no reposaba en el objeto más que en la esperanza del tiempo que le dedicaremos a algo que postergábamos sin entender muy bien por qué?  Me explico. La colección de cinco discos y un breve documental titulada originalmente The long road to freedoom (igual que un libro de Nelsón Mandela) resultaba ser un objeto de solemne observación hasta que me diese el tiempo de escuchar las grabaciones y pudiese hacer un comentario de un material audiovisual, en teoría, memorable. No es que la experiencia haya sido del todo mala. Culpo más bien a las expectativas que me había hecho. Este proyecto de Harry Belafonte  liderado por su hijo y llevado a cabo de manera bastante solvente por un equipo técnico que nos entr