reflexiones de un irreflexivo

H ay quienes teniendo mucho no saben encontrar un minuto de tranquilidad y quienes teniendo muy poco miran serenos el caudal de personas que vienen y van buscando algo que perdieron. Buscan en los centros comerciales, en exóticos destinos y a veces también buscan donde otros les han dicho que deben buscar. Conozco a algunas personas que ya no buscan. Que agradecen todo lo que le ofrecen y que no pueden estar tranquilos si no comparten cualquier cosita; por sencilla que sea: una taza de té por ejemplo, un vaso de vino barato...esas personas no esperan nada de lo por venir porque saben que lo tienen todo. Puede ser que en secreto, tengan ganas de ver a alguien que no ven hace tiempo...un viejo amor, un hermana, un padre al cual todavía tienen pendiente decirle que ya no hay rencor; que la rabia como las penas se diluyen un poco con el paso del tiempo. A veces las personas no se acuerdan lo importante que es estar juntos y con argumentos y gestos descompuestos dicen no comprender la

Sí; la canción es de Los Beatles pero la versión de Joe Cocker es sencillamente arrolladora. (Las imágenes forman parte de una película muy interesante de ver: Across the universe) . Y una del grandioso Ray Charles donde este dueño de una garganta prodigiosamente salvaje la interpreta como si hubiese sido compuesta para él.

U na serie animada que a muchos no les gusta, que algunos no entienden pero que muchos disfrutamos sin demasiados reparos. El 17 de Diciembre de 1989 se emitió el primer capitulo de Los Simpson y desde entonces la cosa no ha parado. Son ya veinticinco años de un humor que aunque irreverente sigue siendo tan conservador como religioso; las polémicas han sido en vano y al decir de su propio creador Matt Groening no tiene fecha de finalización. Debo reconocer que por mi distante relación con la televisión llegué bastante tarde a la serie; digamos que unos diez años de retraso, por allí por 1999, cuando un canal de televisión de mi país los programaba todos los días de la semana (y no una vez a la semana como ocurre en su canal de origen) y claro, como uno no vive siempre aislado, pues los terminé viendo. Me reí entonces y me sigo riendo como usualmente pasa con la comedia bien hecha; sin embargo hay algunos aspectos que me gustaría compartir. Siempre me ha llamado la atención que en

Charles Dickens debe ser seguro uno de los autores más llevado al cine. sus obras a pesar de ser antiguas permanecen tan vigentes como impactante sigue siendo la impresión del lector al termino de cada uno de sus más conocidos textos. Sus obras son muchas, así como también son muchas las adaptaciones que se han filmado sobre ellas y por notables que sean algunas de estas adaptaciones, éste es otro de los casos en que me atrevo a asegurar que el libro es mejor que la película. Partamos por Oliver Twist (1837-1839); En aquel tiempo las novelas se entregaban por capítulos en los diarios y ese fue el caso en esta inmortal obra que conoce de tantas adaptaciones cinematográficas como televisivas. Es la historia, como seguro ya sabrán, de un niño huérfano que migra como muchos del campo hacía la ciudad. Pasa tantas penas como nos es posible como lectores procesar debido principalmente a que en aquella época nadie había hablado todavía del trabajo infantil, ni de la sórdida vida de los c

P or allá, a comienzos de los años ochenta lo vi, como muchos de nosotros lo vimos en el televisor; cuando los televisores eran en blanco y negro. Como a muchos me llamó la atención que personas adultas se vistieran como niños pero me reí y así, cada vez que veía alguna ocurrencia de este grupo de personas me reía y me sigo riendo. El alma del programa, al igual como pasaba con las películas de Chaplin y de Cantinflas era el que en escena se nos presentaba como el más pobre; aquel hombre-niño que en tantas partes del mundo solo conoceríamos como El Chavo . Roberto Gómez Bolaño era un guionista mejicano que al comienzo escribía para otros cómicos y que tarde o temprano llegaría a brillar con luz propia; no por nada quienes le conocían le decían que era un pequeño Shakespeare. Él castellanizó el apodo transformándolo en Chespirito una marca de fabrica que nos dotó de muchos personajes entrañables (todos con nombres comenzados con Ch) y el artista tras el seudónimo seguro se emocion

N o recordaba claramente porque me había gustado tanto esta película; entonces la volví a ver y recordé. Recordé que la muerte es un tema recurrente en las lecturas y las películas que llaman la atención de la humanidad desde que el arte es arte. Recordé que al igual que varios de los personajes de esta película, no puedo tolerar la vida sin hacerme  preguntas y que no importa cuanto mal exista a nuestro alrededor, aún en los peores momentos puede aflorar ese poco de bondad que habita en las personas. Ingmar Bergman es por lejos el director sueco más conocido de la historia del cine. Honor bastante merecido, y El séptimo sello puede ser considerado su primer gran éxito. La historia de un caballero cruzado ( Max Von Sydow ) que vuelve junto a su escudero tras haber participado de las cruzadas a su castillo. Su fe ya no le resulta nada clara; más aun, se encuentra que en su pueblo la peste negra está causando estragos.  Que a penas comenzar la película se encuentre con la muerte

P rimero fueron los culpables de siempre los que amarraron las maquinas surtidoras del dinero y las arrancaron de cuajo; no resultaba de todos modos ser un gran negocio así que volvieron a lo que daba más dinero...los asaltos. Pero el miedo a perder el dinero ya estaba anidado; en aquellos que creen que lo tienen y sobre todo en aquellos que siempre lo han tenido. Seguramente se reunieron a comer una noche cualquiera y decidieron aprovechar la situación. Los que creen que tienen el dinero de una u otra forma siempre se lo entregaban a ellos; desde hace cientos de años eran ellos los que los guardaban en gigantes bóvedas. Tan solo les bastaba entregarles cartones o plásticos a las hordas de crédulos para que  pensaran que el dinero que ganaban a cambio de las aniquilantes horas de trabajo les pertenecía. Segundo fue darse cuenta que bastaba con no poner dinero en las maquinas surtidoras, colocar carteles pidiendo disculpas quizás, esperar que la masa culpara a los antisociales (algo

M iraba con pena Pilar me lo dijo Sentía la boca amarga Y no sabía decir las palabras No pretendía ser triste Pero mi pena era lo que yo Entonces era Nada dulce a penas silencio Sin vivir me moría No dormía tranquilo  Ni querer Sabía todavía Entonces se me acabo el tiempo.                                                                                           Nueva Tristología (1995) 

E sta conclusión que de ningún modo es una revelación para nadie se presta para más que un comentario, una reflexión de aquellas que pueden resultar demasiado sesudas y por tanto, no para todos atractiva. En mi experiencia la sentencia se cumple con muy pocas excepciones. Pienso que esta sensación nos queda pues al leer involucramos mucho más que al observar una pantalla. En este caso quiero recomendar algunos libros que por muy lejos son mejores que sus versiones cinematográficas. Ojalá les den ganas de leerlos: Frankenstein: Obra de la inglesa Mary Shelley ; apareció para nuestro deleite el año 1818. La historia ya por todos conocida, y esto es increíble, puesto que no es necesario haber leído el libro o haber visto alguna de sus tantas versiones cinematográficas para conocerla, nos habla de aquella antigua ambición de la ciencia que consiste en emular a Dios. En este caso, creando vida donde no la había. Aunque la mayoría de las personas asocia el nombre al monstruo, en rea

S entado frente al televisor él pensaba en que el miedo se expande como rápido el fuego quema el sendero dejado por el combustible. Que la plaga no era noticia cuando surgió en el continente aquel del tercer mundo; pero otra cosa muy distinta es que en la cuna de las naciones civilizadas campeara el condenado mal amenazando todo lo importante. Apagó el televisor y no pudo evitar sufrir ante lo egoísta que puede ser la civilización.

Y a con esta entrada pretendo dar por terminado el tema de los soundtrack de películas que todos debiésemos escuchar aunque sea una vez. Reitero que puede que falten los que les gustan a ustedes y que intenté abarcar distintos estilos porque oir música al igual que ver cine es altamente beneficioso para la salud. La trilogía del dolar: Sobre todo a los hombres; que les dicen estos títulos...Por un puñado de dólares, Por unos dolares más, El bueno, el malo y el feo. Aahh; pues sí, pocas bandas de sonido más características que las compuestas por el grande Maestro Ennio Morricone para la trilogía de western dirigidos por Sergio Leonne. Sublimes de principio a fin. El Padrino: Otra trilogía que nos aporta muchas y buenas composiciones para el deleite de nuestros oídos. Con Nino Rota como principal compositor podemos adentrarnos a un modo de vida más allá de los estereotipos. Una bella posibilidad de conocer algo más de las siempre fascinantes artes italianas. Gr

Q uiero compartir algunos vídeos sacados de las películas de Cantinflas que claramente hacen pensar además de hacer reír...que los disfruten:

C onfieso (ya algunos lo saben) que a mi me hacen reír muy pocas personas; lo que no es bueno porque me gusta reírme, pero nunca he sido particularmente habil con aquella reacción tan sanadora para el espíritu. En estas frases, rescatadas de las películas del genial Mario Moreno "Cantinflas " no solo encuentro aquella risa que tanto me gusta...risa que también provoca la obra de otros grandes maestros como Chaplin, Buster Keaton o Wody Allen (en su primera época) sino que también interesantes reflexiones que tengo ganas de compartir. Y como decía Napoleón: El que parte y reparte, le toca su Bonaparte. Los momentos pasan y los minutos también... y luego hasta los segundos. Luego, de segundo en segundo, agarra uno el segundo aire. Y luego tú tan chula que eres. Y uno tan enamorado... Democracia, mire usted, según la lengua española traducida al castellano, quiere decir demo, como quien dice dimo y dimo con qué nos quedamos. Algo malo debe tener el trabajo,

U na obra de teatro en nuestra pantalla. A penas dos escenografías (la corte y una sala del jurado) actuaciones más que soberbias y Henry Fonda no solo fascinado, si no que también prestado en una de sus mejores interpretaciones. A un joven con claros rasgos mestizos se le acusa de haber asesinado a su padre. Las evidencias y sobre todo los prejuicios dictan que el veredicto será cuestión de poco tiempo. Eso hasta que el jurado número ocho (Fonda) plantea algunas inquietudes. No solo la confusión, también el caos hace presa de los once jurados restantes. La ira del jurado número tres ( Lee J. Cobb ), la inseguridad del presidente del jurado ( Martin Balsam ) y las cambiantes opiniones de los otros jurados no hacen sino reafirmar el asfixiante clima en que se delibera el destino de un ser humano. Notable debut del director Sidney Lumet que no esconde su reconocimiento a la obra teatral en que se inspira la película ( Reginald Rose , 1954). Inapreciable también el montaje

E s verdad que casi siempre un aire de melancolía ronda lo que escribo. No es extraño que mis palabras estén a ratos ancladas al pasado, mis gustos no son masivos ni mis lecturas modas recientes...y sin embargo, esta nueva jornada ha traído buenas e innegables nuevas a mi comarca. Mi comarca, está en el mismo asteroide, calle o caminos desde el que siempre escribo. ¿Me creerán si escribo que donde yo voy van todas aquellas personas, todas aquellas flores, jardines, jarros, servicios, libros y sonidos que me hacen tanto triste como feliz? Conmigo van el único infierno y el único paraíso que conozco. Esta semana fue de fiesta...me sentí valorado, querido y necesitado como pocas veces. Una pequeña tropa de tristes que se desplazan momentáneamente bajo mi cargo bailaron de acuerdo a mis argumentos; ellos son ya grandes y no siempre están dispuestos al sometimiento; al igual que a mi...solo el amor les ha ganado. Otros cotidianos ajenos se mezclaron con mis cotidianos vecinos de ideas.

H ubiese querido haber escrito algo en ocasión de los cien años del nacimiento de Julio Cortázar que nació un 26 de Agosto y parece que de puro genio no va a morir nunca. No disimulo mi admiración por este inapreciable artista, sin embargo me da vergüenza escribir si no sé como hacerlo. Este 05 de Septiembre estuvo de cumpleaños Nicanor Parra y al parecer él ha vivido lo suficiente como para saber cuánto se le reconoce. Son ambos precisos ejemplos de lo que es el arte como muestra de lo que a veces no se entiende pero se homenajea. Hay es cierto mucho en sus respectivas obras que campea en los masivos entendimientos, sin embargo la mayoría de sus palabras requieren bastantes más lecturas de las que tal vez ellos mismos imaginaron cuando todo era un comienzo. Me parecen dos personalidades opuestas Cortázar la humildad y Parra la estrella de rock tan eterna como imponente. Sus obras; no cabe duda saben expresar por ellos más y mejor que cualquiera de sus palabras habladas. No debe

Hace mucho que no escuchaba un disco con tan buenas interpretaciones. Las canciones; a estas alturas patrimonio de la humanidad, los autores, de innegable calidad...pero la interprete; Soledad Bravo, un privilegio para el que escucha. Canciones como Qué dirá el Santo Padre (Chile), Preguntitas sobre Dios (Argentina), Pobre del cantor (Cuba) o Canción para mi América (Uruguay), conocen de infinitas interpretaciones. Sin embargo la cálida voz de Soledad las hace más cercanas, cotidianas como lo son aquellas preocupaciones que tras el barniz del progreso nos siguen abrumando. Los arreglos son novedosos, las licencias en ciertas letras no solo son acertadas, sino que también necesarias para la vigencia de estos cantos que vuelan mucho más lejos de lo que pretenden aquellos seudo intelectuales de izquierda que seguro conformes están con tener un disco como éste. Los cantos trascienden a los que se aprovechan de sus contingencias; son un necesario recordatorio para todos aquellos qu

                                      L a vida no es una película                                        De Robin Williams                                        A este lado de la pantalla                                        No es cosa de encaramarse                                        Sobre una mesa                                        Y empezar a decir con lágrimas                                        En los ojos un montón de palabras                                        Que suenan bellas                                        Soportar la incomprensión                                        De cuantos te rodean tan solo                                        Durante ciento veinte minutos                                        Y después abrazar a tu amor                                        Porque ha llegado el final feliz                                        Donde te aplauden con emoción                                        Cla

E xiste alguien que nunca he visto y sin embargo aprecio...es decir; cuando pienso en él le envío bellos pensamientos. Hoy no está de cumpleaños (estuvo el miércoles, parece) pero lo celebra como cada día en que recuerda; por poco que sea; para él, cada recuerdo es motivo de fiesta. Hace tiempo era como muchas personas que conocemos; es decir: una familia, un trabajo, una posición solida...pero un día hubo que vivir más despacio por algo de la mente. Lo vieron los entendidos y dijeron que su trastorno no estaba especificado, que su tristeza inevitablemente lo anclaría a veces a una depresión mayor y que existirían no pocos episodios disociados. Lo que parecía terrible no cabe duda que lo fue...no pocas veces la vida nos detiene cuando nosotros no aprendemos cómo. El que era, ya no pudo ser más; entonces tuvo que aprender a ser otro. Los amigos más cercanos no siempre supieron como mirarlo sin sentir pena. Una pena que por cierto él ya nunca más sintió eterna pues, aun

A ndaba de viaje...no demasiado lejos pero por inexplicables razones no había vuelto. A mi hermano le dije que me estaba dedicando a vivir más que a escribir. Para otro ser maravilloso dormía intentando acabar con el cansancio; sé de algunas otras personas que me esperaban en un silencio invaluable y de aquel amigo inolvidable que me gritó cuando pasaba frente de su casa: "¡¡qué pasa con su página!!" al que le tengo que confesar que hace mucho tiempo que no me llamaban la atención por no escribir... La última persona que lo hizo, a veces me escribe...se preocupa sobre mi salud y sobre todo aquello que me hace feliz. Pues bien; quiero que sepan aquellos que a veces me extrañan que me hace feliz viajar, dormir y que alguien se preocupe de que yo escriba. Les dejo todos los textos que les debía y un abrazo grande que intenta justificar una ausencia que nunca será eterna.

He descubierto que no hay forma más segura de saber si amas u odias a alguien que hacer un viaje con él.                                                   Mark Twain   (1835-1910) Escritor y periodista estadounidense. Un viaje de mil millas comienza con el primer paso.                                                           Lao-tsé   (570 aC-490 aC) Filósofo chino. Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos.                                               Fernando Pessoa   (1888-1935) Poeta portugués. Se viaja no para buscar el destino sino para huir de donde se parte.                           Miguel de Unamuno   (1864-1936) Filósofo y escritor español. El que no sale nunca de su tierra está lleno de prejuicios. Carlo Goldoni   (1707-1793) Dramaturgo italiano. Aquel que quiere viajar feliz, debe viajar ligero. Antoine de Saint-Exupery   (1900-1944) Escritor francés.