reflexiones de un irreflexivo

El 13 de Septiembre recién pasado se conmemoró otro centenario que no debiese pasar inadvertido...el del escritor inglés Roald Dahl ; el nombre puede que diga poco pero los títulos de algunas de sus obras más conocidas (gracias al cine principalmente) hace mucho que forman parte del acervo cultural de muchos niños y adolescentes del mundo. Sin embargo este entrañable autor a cien años de su nacimiento, es un mundo por descubrir. A pesar de que es uno de los genios del siglo XX que ya nos abandonó (murió en 1990) su obra, como es en el caso de los escritores que van más allá de lo que se supone es lo correcto, lo mantiene vivo. Su obra es una constante apología del pensamiento y el espíritu infantil; y entiéndase infantil no como una descalificación, sino todo lo contrario, la obra de Roald Dahl es fresca, nada prejuiciosa, carente de cualquier vanidad heredada y sobre todo...original. Nos hacen mucho falta autores que nos hagan pensar a la vez que reír. Es divertido constatar qu

S i es que usted es de aquellos que se pregunta por qué le dieron un premio novel de literatura a un músico por primera vez; quisiera compartirle solo algunas letras de este poeta que es uno de los músicos vivos más importantes del siglo XX principalmente por no estancarse nunca, por no permanecer quieto en ningún estilo; pero sobre todo por hacer de muchas de sus letras poesía indiscutible. En hora buena de que el arte se desempaqueta de formas y protocolos de lo establecido. Ojalá los mensajes de estos vídeos le dejen algo en sus pensamientos, ojalá algún día podamos compartir un mundo mejor Elegí covers de otros artistas porque creo firmemente que el arte es para todos como el agua y el aire. Aunque se le prive llega en algún momento al oído, el alma y los cansados sueños de quien lo precisa. Grande entre grandes Bob Dylan...poeta y músico de los que quedan pocos.

L e gusta el fin de mes porque puede abordar el transporte público y darle dinero a quienes merecen reconocimiento por su arte que es anónimo y es bello...niñas que cantan canciones que la gente no conoce, poetas que esparcen palabras que incomodan a más de alguien en sus asientos. Puede bajarse en uno de los parques que todavía quedan en la ciudad y poner muchas monedas en el tarro de la colecta de una de aquellas fundaciones que se hacen cargo de lo que los demás preferirían olvidar; ver el rostro alegre del voluntario que le da un adhesivo que esconderá y unos dulces que seguro en algún momento comerá. Le gusta el fin de mes porque no tiene que pagar cuentas propias y aveces se ofrece a pagar cuentas ajenas. Porque se sienta en las bancas de las plazas y mira a la gente que pasa; en esas plazas no está nunca solo, viene alguien y argumentando motivos usados de sobra, espera de él una o dos monedas...les ofrece tiempo, le gusta escucharlos, conocer la profundidad de sus historias

E l más joven estaba sentado en el paradero incluso antes de que el más viejo se decidiera a hacerlo. Cuando el más viejo dejó su inquieto paseo se sentó junto al más joven ya sin reparos puesto que el único recorrido de ómnibus que transitaba por aquel peladero parecía no tener para cuando. Se miraron los tatuajes en los brazos, la vestimenta que pregonaba su supuesta cultura de agresividad. Sin palabras, separados a penas por el espeso humo del pitillo de marihuana al que el más viejo daba las últimas pitadas. No se conocían, por lo que no hubo palabras, solo el gesto; la mano erosionada que ofrecía una pitada, una mirada que a todas luces era una invitación; otra mano apenas herida que recibe; una pitada profunda, escupir al suelo y la tos; el más viejo también escupía tras sus pitadas pero él no tosía. - Voy al trabajo- confesó por decir algo el más viejo - ¿A las tres de la tarde...? con naturalidad inquirió el más joven mientras seguía tosiendo - Me llamó el patrón q