reflexiones de un irreflexivo

U n documental sobre anatomía en el blog...parece extraño ¿no? y es que este ciclo de la BBC es un trabajo que fascina más allá de lo esperado. Es un documental sorprendente a la vez que honesto.  Dividido en siete partes y un capitulo especial acerca del cómo se hizo nos entrega sorprendente información desde el primero de los discos. Es un material lúdico a la vez que profundo en el tratamiento de sus contenidos. Ordenado desde la historia de la vida hasta la vejez; presenta aspectos tal vez nunca vistos hasta este material. Se aprovechan a acertadamente los más recientes avances tecnológicos para presentarnos imágenes que dejan al espectador cuando menos con la boca abierta. Se visitan los lugares comunes y los enigmas no tratados hasta el día de hoy...asistimos a la gestación, la infancia, la adolescencia y la edad adulta como quien acude a magistrales clases de medicina. Nos sentimos además de maravillados, sorprendidos de lo por conocer, de la perfección y la mar

P uede ser por su reciente muerte que seguro amerita un homenaje, puede ser que hace rato no comparto frases o tal vez porque hoy es el día del libro y quiero compartir un poco de lo mucho que hace a este escritor un esencial. Feliz Día del Libro a todos aquellos que aman vivir o leer que para muchos todavía es lo mismo.  La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado. La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir. En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces. No, el éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿qué hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible. Si por un instante Dios se olvidara de que s

N o quisiera deprimirme, ni escribir cosas como estas que ahora escribo; pero no puedo dejar de pensar en aquellos a quienes no veré por estar rodeados de gente. En aquellos que tan bien conozco y que de tanto andar haciendo hace mucho rato que ya no veo. Escribo de aquellos que no aparecen sino cuando les supera la desgracia...aquellos que están allí donde todos los pueden ahora encontrar hace tantas, tantas penas. Los que cuelgan de los cerros y cuelgan de las micros, aquellos que deben esperar toda una vida para que les digan que sus diagnósticos son terminales. Oportuna es la ayuda en cualquier momento; quien sea que nos libre de pensar que será mucha...pero la memoria es frágil y donde una tragedia aflora enterradas quedan al menos dos. La tarea de ver las raíces que van quedando en el camino es cotidiana y ayudar en estos casos es algo que adquiere carácter de imperioso...pero cuando se vayan las luces que nos hacen tan evidente estos rostros que a diario olvidamos, cuando algu

H ace muchos años, cuando fue la primera vez la música se quedó dando vueltas dentro de mi. Eramos un grupo de zarrapastroso llevados a un teatro de gente fina para que escucháramos música fina. Los instrumentos a la mayoría nos levantaron de los asientos...era como si quisiéramos atrapar las notas; puede ser que alguien entendido nos viese aquella noche y comentase por lo bajo lo básicas que eran nuestras reacciones y es que nunca antes habíamos visitado un lugar así. No es que no supiéramos que esta música existía...de saber, sabíamos; pero nunca habíamos parado para vivir un concierto completo. La orquesta tocaba Las Cuatro Estaciones de Antonio Vivaldi ; el lugar, un teatro del barrio alto donde nunca habíamos estado ni volvimos a estar jamás. Los magistrales músicos se quedaron con sus instrumentos y nosotros nos llevamos escondidas entre nuestras ropas pedacitos de notas que nos cautivaron. Cuando salimos de allí fijo que ya no eramos los mismos. La música nos había hecho de